A minha memória dos campos de linho
não entrou pelo meu olhar.
Minha mãe contava os campos de linho
com flores azuis pequenininhas
bailando na brisa
como um céu de verão.
Minha mãe levantava cedo
e dizia: a manhã está fresca
como a água das fontes
e o dia lindo como uma rosa.
E estava.
Daí eu guardei memória certa dos campos de linho
tecida pelos olhos de minha mãe.
PM
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