Abrigo de Ventos

Nestes dias de primavera, que não tarde estão aí.....

2012-02-04T15:14:00.000Z

Um olhar distraído pela janela

Que iremos nós fazer nestes dias de primavera, que não tarde estão aí? hoje de manhã o céu estava cinzento, mas, se agora formos à janela, temos uma suspresa e encostamos a cara ao fecho.
Lá em baixo, vemos a luz do sol que já se está a pôr, no rosto da rapariguinha que passa, olhando em volta, e ao mesmo tempo vemos a sombra do homem que vem atrás dela, apressado.
No momento seguinte, já o homem passou e o rosto da criança é todo luz.

Franz Kafka, Parábolas e Fragmentos.

um sorriso luz

2012-01-19T23:38:00.001Z

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso,
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Eugénio de Andrade (19.01.1923-13.06.2005)

olhares

2012-01-13T13:27:00.000Z

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo.

Mal de te amar neste lugar de imperfeição

Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa.

Sophia de mello Breyner Andresen

Coral

Esta vista de mar, solitariamente, dói-me.

Apenas dois mares, dois sóis, duas luas

me dariam riso e bálsamo.

A arte da natureza pede o amor em dois olhares.

Fiama Hasse Pais Brandão

As Fábulas.

o tempo

2012-01-13T12:49:00.002Z

Chamo-Te porque tudo está ainda no princípio.
E suportar é o tempo mais comprido.

Sophia de Mello Breyner Andresen
Coral. Obra Poética.

Se você não demorar muito

posso esperá-lo por toda a minha vida.

Oscar Wilde

Quem me roubou o tempo que era um

quem me roubou o tempo que era meu

o tempo todo inteiro que sorria

onde o meu Eu foi mais limpo e verdadeiro

e onde por si mesmo o poema se escrevia.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Poemas dispersos.Obra Poética

entre mãos

2012-01-13T12:31:00.002Z

Há coisas conhecidas e coisas desconhecidas;

entre elas, ficam as portas.

William Blake

Só me conhece quem me sentiu as mãos.

João Pedro Grabato Dias

Mãe. Uma vida inteira.

2012-01-12T11:48:00.002Z

-Mãe

comigo a pensar

- quem sou eu?

- quem é o eu que diz que sou eu?

eu antes do meu marido não necessitava de perguntar quem era

dado que eu era eu, nenhuma porção minha fora de mim como agora,

nenhuma porção

- Mãe

e eu

- O que é mãe?

António Lobo Antunes

Eu Hei-de Amar uma Pedra

Tão estranho carregar uma vida inteira no corpo,

e ninguém suspeitar dos traumas,

das quedas, dos medos, dos choros"

Caio Fernandes Abreu

Cartas

os nossos janeiros

2012-01-02T10:09:00.002Z

...hei-de reconhecer os janeiros
(dúzias de janeiros prometo)
pela pressa das nuvens,
chegue comigo à janela, dê-se conta,
perceba...

António Lobo Antunes
Eu Hei-de Amar Uma Pedra

gosto / não gosto

2012-01-02T00:00:00.004Z

gosto dos meus filhos. gosto de mim. gosto do P. gosto de palavras. gosto de poesia. gosto do mar. gosto de caminhar. gosto de cozinhar. gosto do cheiro a terra molhada. gosto da madrugada. gosto de dormir a "siesta". não gosto de impostores. não gosto de oportunistas. não gosto de pessoas falsas. não gosto de invejosos. gosto de flores de laranjeira. não gosto de cortar flores. gosto de limoeiros. gosto do aroma das "caneleiras". gosto do luar de janeiro. gosto de disputar corridas com a Lua. gosto de dormir. gosto de tomar pequeno almoço na cama. gosto de chupar caroços de nêsperas. gosto de sopa. gosto de pêssegos. gosto de melão. gosto de cerejas. gosto de mãos. gosto de sorrisos. não gosto de "públicas virtudes". gosto de "vícios privados". gosto de fado. gosto de Portugal. gosto de África. gosto do Brasil. não gosto da Alemanha. não gosto de máfias. gosto de Vladivostok. gosto do Expresso do Oriente. gosto do "caracter" dos gatos. não gosto de "donos". odeio violadores. não gosto de nulidades. não gosto de porco. gosto de peixe. gosto de saladas. não gosto de Kiwi. gosto de laranjas. gosto de ananás. gosto de papaia. gosto de manga. gosto de banana. gosto da maçã e do etc. não gosto de doces. não gosto de salgado. não gosto de fígado. não gosto de fritos. não gosto de massa. não gosto de coca-cola. não gosto de refrigerantes. gosto de água. gosto de arroz. gosto de pão. gosto da primavera. gosto de aves. gosto do canto das aves. gosto de raposas. gosto do fogo da lareira. gosto de ar frio. gosto do azul. gosto de neve. não gosto de chuva. não gosto de lixo. não gosto de dias pequenos e escuros. gosto do vento. gosto do Outono de setembro e outubro. não gosto de "línguas de trapo". não gosto de intrigas. não gosto de corruptos. não gosto de adictos. não gosto de tabaco. gosto de livros. gosto da Lua. gosto das estrelas. não gosto de pornografia. não gosto de escravatura. não gosto de exploração. não gosto de injustiças. não gosto de estatísticas. gosto de filo/sofia. gosto de literatura. gosto de música. gosto de Brel. gosto de Caetano Veloso. não gosto de "bruxas". não gosto de circo. não gosto de palhaços. não gosto de Bancos. não gosto do "Capital". não gosto da "Crise". gosto de ovo estrelado. gosto de nozes. gosto de chocolate. gosto do Douro. gosto do Porto. gosto de Coimbra. gosto de branco. gosto de "África Minha". gosto de "Um Eléctrico Chamado Desejo". gosto do "Esplendor na Relva". não gosto do "Último Tango em Paris" mas, gostei de ver. gosto da "Insustentável Leveza do Ser". gosto de Steinbeck. gosto de Dostoiévski. gosto de Italo Calvino. não gosto de "escritores" que escrevem livros "ao molho". não gosto de monarquias. não gosto de ditadores, mesmo mortos. não gosto de políticos. não gosto de pessoas "vítima". não gosto das "prima donna". gosto de obras prima. gosto do natal. gosto de cadeiras. gosto de casas. gosto de chaises longue. não gosto de gel de duche. não gosto de anéis. não gosto de cintos. não gosto de collants. gosto de conduzir. gosto de brincos. gosto de vestidos. gosto de casacos. gosto de saltos altos. gosto de esfoliantes. gosto de sabonetes.

Urbi et Orbi por Pessoa

2012-01-01T00:00:00.011Z

VIII

Num meio-dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu era tudo falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas...
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque não era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!
Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.
A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as cousas.
Aponta-me todas as cousas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.
Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar no chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou –
«Se é que ele as criou, do que duvido» –
«Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres.»
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.
A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontando.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo um universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.
Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens
E ele sorri, porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos-mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos os muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.
Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.
Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam?

O Guardador de Rebanhos (trecho)
Alberto Caeiro

BOM ANO

2011-12-31T00:00:00.001Z

Saúde paz e amor, são os meus desejos para o ano de 2012... Feliz e próspero ano novo...

As Palavras

2011-12-30T15:59:00.002Z

A árvore das palavras. mundopessoa.blogs.sapo.pt

(...)

as palavras identificam-se com (...)
a espessura azul das árvores acesas pelos faróis
o rumor verde
(...)
Há palavras carregadas de noite e de ombros surdos
e há palavras como giestas vivas.
(...)
As plavras são por vezes um clarão no dia calcinado.
(...)

António Ramos Rosa.

haikai

2011-12-30T11:41:00.002Z

I.
Sob a névoa da manhã
a teia de aranha
filigrana de prata.

II.
No inverno
azul anil no céu
branco arminho na terra.

III.
É primavera
madrugada dentro
poesia de pássaros.

PM

A mulher que passa

2011-12-26T19:57:00.003Z

Meu Deus, eu quero a mulher que passa
Seu dorso frio é um campo de lírios
Tem sete cores nos seus cabelos
Sete esperanças na boca fresca!
Oh! como és linda, mulher que passas
Que me sacias e suplicias
Dentro das noites, dentro dos dias!

Teus sentimentos são poesia
Teus sofrimentos, melancolia.
Teus pelos leves são relva boa
Fresca e macia.
Teus belos braços são cisnes mansos
Longe das vozes da ventania.

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!

Como te adoro, mulher que passas
Que vens e passas, que me sacias
Dentro das noites, dentro dos dias!
Por que me faltas, se te procuro?
Por que me odeias quando te juro
Que te perdia se me encontravas
E me encontrava se te perdias?

Por que não voltas, mulher que passas?
Por que não enches a minha vida?
Por que não voltas, mulher querida
Sempre perdida, nunca encontrada?
Por que não voltas à minha vida
Para o que sofro não ser desgraça?

Meu Deus, eu quero a mulher que passa!
Eu quero-a agora, sem mais demora
A minha amada mulher que passa!

Que fica e passa, que pacifica
Que é tanto pura como devassa
Que bóia leve como a cortiça
E tem raízes como a fumaça.

( Vinicius de Moraes )

Natal

2011-12-25T19:23:00.002Z

Neste caminho cortado
Entre pureza e pecado
Que chamo vida,
Nesta vertigem de altura
Que me absorve e depura
De tanta queda caída,
É que Tu nasces ainda
Como nasceste
Do ventre da Tua mãe.
Bendita a Tua candura.
Bendita a minha também.

Mas se me perco e Te perco,
Quando me afogo no esterco
Do meu destino cumprido,
À hora em que Te rejeito
E sangra e dói no Teu peito
A chaga de eu ter esquecido,
É que Tu jazes por mim
Como jazeste
No colo da Tua mãe.
Bendita a Tua amargura
Bendita a minha também.

(Reinaldo Ferreira)

talvez mais tarde amanheça

2011-12-20T19:19:00.000Z

A tarde chegou cinzenta e parda e trazia no vento torvelinhos de desgraça.

Os velhos avisados de outras tardes aconselhavam os novos a guardarem-se.

E as mulheres a esconderem-se.

O infinito entrançado do nevoeiro lançava o mesmo aviso lamuriento e gélido.

O vento esticava o nevoeiro em tiras longas como fiapos de pano.

E estes formavam imagens de fantasmas suspensos no vazio.

Não havia casas, árvores, rios ou estrelas.

Tudo estava camuflado naquele imenso aperto de cinzento.

A vida suspendeu-se.

A esta hora chega a noite e a tarde confunde-se com ela.

Talvez mais tarde amanheça….

P.M.

arrumado em todos os aspectos...

2011-12-19T22:45:00.001Z

Nada fazia prever - principalmente porque Pegeen Mike Stapleford vivia como lésbica desde os vinte e três anos - que quando ela tivesse quarenta anos e Axler sessenta e cinco se tornassem amantes que se telefonariam todas as manhãs ao acordar e sofregamente passariam juntos o tempo livre em casa dele, onde, para gáudio dele, ela se apropriou de dois compartimentos para seu uso, um dos três quartos de dormir no primeiro andar para as roupas e o escritório do rés-do-chão, ao lado da sala de estar, para o portátil. Havia lareiras em todos os compartimentos do rés-do-chão, mesmo na cozinha, e quando Pegeen estava a trabalhar no escritório tinha sempre a lareira acesa. Vivia a pouco mais de uma hora de distância dali, percorrendo estradas de montanha sinuosas e onduladas, por entre campos de cultivo, que a traziam até à propriedade dele, vinte e dois hectares de campo aberto e uma grande e antiga casa de campo branca com portadas pretas, emoldurada por plátanos antigos e grandes freixos, e muros altos de pedra tosca. Não vivia ninguém, além deles, nas redondezas. Durante os primeiros meses raramente saíam da cama antes do meio-dia. Não conseguiam estar um sem o outro.

E no entanto, antes de ela chegar, ele tinha a certeza de estar acabado: acabado para o teatro, acabado para as mulheres, para as pessoas, definitivamente acabado para a felicidade. Estava há mais de um ano com graves problemas físicos, mal conseguindo dar dois passos ou estar muito tempo de pé ou sentado, por causa das dores da coluna que tinha conseguido suportar durante toda a idade adulta mas cuja evolução debilitante se tinha acelerado com a idade - e portanto tinha a certeza de que estava arrumado em todos os aspectos.

Philip Roth, A Humilhação, Ed. Dom Quixote, 2011

para a mãe, hoje

2011-12-16T00:10:00.014Z

- Quem és tu? perguntou o principezinho.

Tu és bem bonita.

- Sou uma raposa, disse a raposa.

- Vem brincar comigo, propôs o princípe, estou tão triste...

- Eu não posso brincar contigo, disse a raposa.

Não me cativaram ainda.

- Ah! Desculpa, disse o principezinho.

Após uma reflexão, acrescentou:

- O que quer dizer cativar ?

- Tu não és daqui, disse a raposa. Que procuras?

- Procuro amigos, disse. Que quer dizer cativar?

- É uma coisa muito esquecida, disse a raposa.

Significa criar laços...

Antoine de Saint-Exupéry

Ilha dourada

2011-11-27T16:52:00.000Z

A fortaleza mergulha no mar

os cansados flancos

e sonha com impossíveis

naves moiras

Tudo mais são ruas prisioneiras

e casas velhas a mirar o tédio

As gentes calam na

voz

uma vontade antiga de lágrimas

e um riquexó de sono

desce a Travessa da "Amizade"

Em pleno dia claro

vejo-te adormecer na distância,

Ilha de Moçambique,

e faço-te estes versos

de sal e esquecimento

RUI KNOFLI

secreto como uma cumplicidade...

2011-11-08T00:10:00.002Z

"No seu aspecto mais profundo o meu conhecimento de mim próprio é obscuro, interior, inexpresso, secreto como uma cumplicidade. No seu aspecto mais impessoal, tão gelado como as teorias que eu possa elaborar acerca de números: emprego o que tenho de inteligência para ver de longe e de mais alto a minha vida, que se torna então a vida de um outro"

Marguerite Yourcenar in Memórias de Adriano, pag. 25, Editora Ulisseia, 1988

ardem laranjas de ouro...

2011-11-07T23:15:00.000Z

Conheces o país onde floresce o limoeiro?
Por entre a rama escura ardem laranjas de ouro,
Do céu azul sopra um arzinho ligeiro,
Eis se ergue a murta calma, olha o altivo louro!
Conheces?

J.W. Goethe (1749-1832)

hoje eu completei...

2011-10-31T00:01:00.003Z

Hoje eu completei 10 anos. Fabriquei um brinquedo com
palavras. Minha mãe gostou. É assim:
De noite o silêncio estica os lírios.

Manoel de Barros

gosto solitário

2011-10-31T00:00:00.001Z

Do orvalho
Nunca esqueças
O branco gosto solitário.

Matsuo Bashô 1644-1694

as árvores

2011-10-29T00:10:00.004+01:00

Uma árvore anda de aqui para ali sob a chuva,
com pressa, ante nós, derramando-se na cinza.
Leva um recado. Da chuva arranca vida
como um melro ante um jardim de fruta.
Quando a chuva cessa, detém-se a árvore.
Vislumbramo-la direita, quieta em noites claras,
à espera, como nós, do instante
em que flocos de neve floresçam no espaço.

Tomas Tranströmer

...as árvores desassossegadas como em toda a parte...

com a chegada da noite... 

o meu marido...

a largar as chaves na mesinha de laca sem atenção ao verniz,

o desassossego das árvores na voz dele,

um agitar de folhas, a mesma angústia nos ramos...

António Lobo Antunes

Eu Hei-de Amar Uma Pedra

Fogo preso

2011-10-27T00:10:00.001+01:00

Quando se ateia em nós um fogo preso,
O corpo a corpo em que ele vai girando
Faz o meu corpo arder no teu aceso
E nos calcina e assim nos vai matando
Essa luz repentina até perder alento,
E então é quando
A sombra se ilumina,
E é tudo esquecimento, tão violento e brando.
Sacode a luz o nosso ser surpreso
E devastados nós vamos a seu mando,
Nessa prisão o mundo perde o peso
E em fogo preso à noite as chamas vão pairando
E vão-se libertando
Fogo e contentamento,
A revoar num bando
De beijos tão sem tento
Que não sabemos quando
São fogo, ou água, ou vento
A revoar num bando
De beijos tão sem tento,
Que perdem o comando
Do próprio esquecimento

Vasco Graça Moura

vento sem abrigo

2011-10-26T00:10:00.001+01:00

Sunshine lovers II - Elisabete da Silva

À noite como deve sentir-se solitário o vento
Quando todos apagam a luz
E quem possui um abrigo
Fecha a janela e vai dormir.

Ao meio-dia, como deve sentir-se imponente o vento
Ao pisar em incorpórea música,
Corrigindo erros do firmamento
E limpando a cena.

Pela manhã, como deve sentir-se poderoso o vento
Ao deter-se em mil auroras,
Desposando cada uma, rejeitando todas
E voando para seu esguio templo, depois.

Emily Dickinson
In Poemas Escolhidos

secos campos

2011-10-25T00:10:00.001+01:00

Doente em viagem
sonho em secos campos
Ir-me enveredar"

Matsuo Bashô, 1694

encontrar-me...

2011-10-24T12:28:00.000+01:00

«A partir de hoje, se alguém me quiser encontrar, procure-me entre o riso e a paixão.»

Natália Correia

A noiva sitiada

2011-10-24T12:08:00.002+01:00

Para a igreja vos arranca
um animado e ruidoso murmurar.
na ordenada ala o sol se entorna.
Os olhares que sitiam a noiva
apalpam como mãos suas ancas seus seios.
Como a roupa de dentro colada à sua pele
cercam-na bloqueiam toda a possível greta
levantam-lhe a camisa
como se atormentando
ou lhe solicitando a escondida
fenda.

Fernando Pessoa.

A propósito do terramoto na Turquia.

2011-10-24T12:00:00.000+01:00

“A casa caiu. A alegria toda foi embora”.
Menina Brasiliera durante as cheias de Abril de 2010

Um melro construido de memória.

2011-10-17T10:52:00.010+01:00

O amarelo do bico tráz a plumagem negra,
azeviche

Já não se diz azeviche
Dizia o meu avô, se não o dissesse o melro não ficava completo

Azeviche, Substância mineral muito negra e luzidia
O melro, os olhos redondos e vigilantes
Dentro do olho um homem com uma espingarda

E no ouvido um som seco
Um estoiro-eco que faz as pernas nervosas,
aos saltos

O melro a agir como se me roubasse as amoras

Sem ter meio de entender que a amoreira plantei-a para ele lá ir comê-las

No pretexto do seu amarelo e azeviche

E de ouvi-lo
A sua glória. Onde luta pelo direito de Mozart na flauta mágica.

E ele vê-me e voa, noutra glória

Sou a dona das amoras
Pareço-lhe o homem no fundo do seu olho

Eu, o melro e o azeviche, quantos mal-entendidos!

Poema de amor sem ser

2011-10-03T22:49:00.000+01:00

Queria um poema de amor.
Mas não tenho as palavras.
Amor não serve
está em estado de roto
com muito rosa e purpurina.
Amor é uma palavra confundida

serve para docinho, filha e abobrinha.

Eu quero palavras como pedras

sal selvagem

grito de vento

silêncio de montanha

desejo que é dor

paixão que adoece....

PM

O ar que respiras

2011-10-03T21:59:00.000+01:00

Sacode as nuvens que te poisam nos cabelos,
Sacode as aves que te levam o olhar,
Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras.

Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que tu respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.

Sophia de M.B.A.

Par ser grande.

2011-10-03T21:45:00.001+01:00

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe
quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.

Ricardo Reis.

O nevoeiro

2011-07-20T21:51:00.002+01:00

Espero sempre por ti o dia inteiro,
Quando na praia sobe, de cinza e oiro,
O nevoeiro
E há em todas as coisas o agoiro
De uma fantástica vinda.

Espero, Sophia de Mello Breyner Andresen

A garça

2011-07-12T22:30:00.000+01:00

Certas palavras têm ardimentos; outras, não.
A palavra jacaré fere a voz.
É como descer arranhado pelas escarpas de um
serrote.
É nome com verdasco de lodo no couro.
Além disso é agríope (que tem olho medonho).
Já a palavra garça tem para nós um
sombreamento de silêncios...
E o azul seleciona ela!

Manoel de Barros.

Dia Mundial do Ambiente.

2011-06-05T16:09:00.000+01:00

Acreditem, vale a pena vê-las, identificá-las e ouvi-las.

Es Ser

2011-06-04T22:36:00.000+01:00

Ele não fala. Quer dizer, não fala a mesma linguagem que os homens. Mas Lalla ouve a voz dele no interior dos seus ouvidos, e ele diz com a sua linguagem coisas muito belas que lhe perturbam o interior do seu corpo, que a fazem arrepiar-se. Talvez ele fale com o ruído ligeiro do vento que vem do fundo do espaço, ou então com o silêncio entre cada sopro de vento. Talvez fale com as palavras da luz, com as palavras que explodem em chuva de faíscas, sobre as lâminas das pedras, as palavras da areia, as palavras dos calhaus que se esboroam em pó duro, e também as palavras dos escorpiões e das serpentes que deixam os seus rastos ligeiros na poeira. Ele sabe falar com todas essas palavras e o olhar salta de uma pedra para a outra, vivo como um animal, vai num ápice até ao horizonte, sobe a direito no céu, plana mais alto que as aves.

Lalla gosta de vir aqui, ao planalto de pedra branca, para ouvir essas palavras secretas. Ela não conhece aquele a quem chama Es Ser, não sabe quem ele é, nem de onde vem, mas gosta de o encontrar naquele lugar, porque ele traz consigo, no seu olhar e na sua linguagem, o calor das terras de dunas e de areia, das regiões sem árvores e sem água.

Mesmo quando Es Ser não vem, é como se ela pudesse ver com o olhar dele. É difícil de compreender, porque é um pouco como num sonho, como se Lalla não fosse inteiramente ela própria, como se tivesse entrado no mundo que está do outro lado do olhar do homem azul.

Então aparecem as coisas belas e misteriosas. Coisas que ela nunca viu noutro lugar, que a perturbam e inquietam. Ela vê a extensão de areia cor de oiro e de enxofre, imensa, semelhante ao mar, às grandes ondas imóveis. Nessa extensão de areia, não se avista ninguém, não há uma árvore, uma erva, nada senão a sombra das dunas que se espreguiçam, que se tocam, que formam lagos ao crepúsculo. Aqui, tudo é semelhante, e é como se ela estivesse ao memso tempo aqui, e depois mais longe, lá onde o seu olhar poisa ao acaso, depois ainda noutro lugar, muito próximo do limite entre a terra e o céu. As dunas movem-se sob o seu olhar, lentamente, afastando os seus dedos de areia. Há riachos de oiro que correm no próprio lugar, no fundo dos vales tórridos. Há ondulações duras, cozidas pelo calor terrível do sol, e grandes praias brancas de curvatura perfeita, imóveis perante o mar de areia vermelha. A luz rutila e escorre por toda a parte, a luz que nasce de todos os lados ao mesmo tempo, a luz da terra, do céu e do sol. No céu, não há fim. Apenas a bruma seca que ondula junto do horizonte, quebrando reflexos, dançando como ervas de luz - e a poeira ocre e rosa que vibra no vento frio, que sobe para o centro do céu.

Tudo isso é estranho e longínquo, embora pareça familiar. Lalla vê a sua frente, como com os olhos de um outro, o grande deserto onde a luz resplandece. Sente na pele o bafo do vento do sul, que ergue as nuvens de areia, sente sob os pés nus a areia escaldante das dunas. Sente sobretudo, por cima dela, a imensidade do céu vazio, do céu sem sombra onde brilha o Sol puro.

Então, durante muito tempo, deixa de ser ela própria; torna-se outra pessoa, distante, esquecida. Vê outras formas, silhuetas de crianças, homens, mulheres, cavalos, camelos, rebanhos de cabras; vê a forma de uma cidade, um palácio de pedra e de argila, muralhas de lama de onde saem bandos de guerreiros. Vê isso, pois não é um sonho, mas a recordação de uma outra memória em que ela entrou sem o saber.

DESERTO
J.M.G. Le Clézio

Muito talentosa

2011-05-26T19:45:00.002+01:00

A janela

2011-05-21T11:49:00.000+01:00

foi então nessa noite
que amanhecemos, a nossa
nudez delatada pela cotovia

e a janela a abrir-se
para os primeiros ventos.

Renata Correia Botelho

O ninho de melro

2011-05-21T11:34:00.009+01:00

Há um ninho de melro no cotoneaster erecto do jardim.
O canto dos melros permanece todo o dia.
Deixo-vos a melodia.

As tuas estradas

2011-05-19T21:26:00.003+01:00

Duas estradas separavam-se num bosque amarelo,
Que pena não poder seguir por ambas
Numa só viagem: muito tempo fiquei
Mirando uma até onde enxergava,
Quando se perdia entre os arbustos;

Depois tomei a outra, igualmente bela
E que teria talvez maior apelo,
Pois era relvada e fora de uso;
Embora, na verdade, o trânsito
As tivesse gasto quase o mesmo,

E nessa manhã nas duas houvesse
Folhas que os passos não enegreceram.
Oh, reservei a primeira para outro dia!
Mas sabia como caminhos sucedem a caminhos
E duvidava se alguma vez lá voltaria.

É com um suspiro que agora conto isto,
Tanto, tanto tempo já passado;
Duas estradas separavam-se num bosque e eu -
Eu segui pela menos viajada
E isso fez toda a diferença.

Robert Frost (1874-1963)

Inscrição para uma cabana

2011-05-10T22:27:00.000+01:00

O caminho dos simples coberto de musgo vermelho
A janela na montanha abrindo para o azul
Invejo-te o vinho que bebes entre as flores
e todas essas borboletas que voam nos teus sonhos.

Tsian Ki (722-780)
Trad.: Jorge de Sousa Braga

vós que viveis tranquilos

2011-05-10T15:49:00.002+01:00

Se isto é um homem
Vós que viveis tranquilos
Nas vossas casas aquecidas,
Vós que encontrais regressando à noite
Comida quente e rostos amigos:
     Considerai se isto é um homem
     Quem trabalha na lama
     Quem não conhece paz
     Quem luta por meio pão
     Quem morre por um sim ou por um não.
     Considerai se isto é uma mulher,
     Sem cabelos e sem nome
     Sem mais força para recordar
     Vazios os olhos e frio o regaço
     Como uma rã no Inverno.
Meditai que isto aconteceu:
Recomendo-vos estas palavras.
Esculpi-as no vosso coração
Estando em casa andando pela rua,
Ao deitar-vos e ao levantar-vos;
Repeti-as aos vossos filhos.
Ou então que desmorone a vossa casa,
Que a doença vos entreve,
Que os vossos filhos virem a cara.

(No fundo
A viagem não durou mais de vinte minutos.
Depois o camião parou,
viu-se uma grande porta, encimada por uma palavras fortemente iluminadas
(a lembrança destas palavras ainda me assalta nos sonhos).
ARBEIT MACHT FREI, o trabalho liberta.

Primo Levi.
Se Isto é um Homem

Parabéns (para o Pi que faz hoje 18 anos)

2011-05-08T12:54:00.010+01:00

Tudo o que o meu pai me disse quando, aos 15 anos,

declarei em família que iria começar a escrever poesia

"Antes

de te sentares

à mesa

lava bem

essas mãos."

Luís Filipe Parrado

A lei do pão

2011-05-07T16:48:00.005+01:00

A Katharina Seidel, A Kati-Plantão, veio de Bakowa, no Banat. Ou Alguém da sua aldeia pagou para ser tirado da lista e um estafermo a meteu lá para preencher a lacuna. Ou o estafermo era sádico e ela já estava na lista desde o início. Era deficiente mental desde a nascença e durante cinco anos não fez ideia nenhuma de onde estava.(...)

Uma noite, o acordeonista Konrad Fonn fez uma troca com a Kati-Plantão. A Kati deu-lhe o pão que era dela, mas ele pôs-lhe na mão um pedacinho quadrado de madeira. Ela deu-lhe uma dentada, ficou estupefacta e engoliu em seco. À parte o acordeonista, ninguém se riu. E o Karli Halmen tirou a tabuinha à Kati-Plantão e mergulhou-a na sopa de ervas do acordeonista. E à Kati-Plantão devolveu-lhe o pão que era dela.

Na armadilha do pão todos caem. Mas ninguém está autorizado a fazer do pão do rosto da Kati-Plantão o seu próprio. Esta lei faz igualmente parte do tribunal do pão. No campo de trabalho, aprendemos a remover os despojos dos mortos sem um arrepio de horror. Despimo-los antes que fiquem rígidos. Precisamos das roupas deles para não morrer de frio. E comemos o pão que pouparam. Após o último suspiro, a morte deles é o nosso ganho. Mas a Kati-Plantão está viva, mesmo que não saiba onde está. Sabemo-lo e tratamo-la como à nossa propriedade. Nela podemos reparar o mal que fazemos aos outros. Enquanto ela viver connosco, está assente que somos capazes de muita coisa, mas não de tudo. Esta circunstância conta provavelmente mais do que a própria Kati-Plantão.

Tudo o que eu tenho trago comigo
Herta Müller (Prémio Nobel da Literatura de 2009)

Carta à Amada

2011-05-06T00:10:00.003+01:00

Sou mais alto do que a palmeira,
porque os meus olhos chegam às palmas,
chegam às aves voando por cima das palmas.
Sou mais longo que um rio,
porque ouço o longínquo rumor do mar
ou fechando os olhos vejo o fulgor das praias.
Sou mais poderoso do que uma leoa,
porque a minha dor escrita chega mais longe que o seu rugido,
chega às mãos da minha amada, a dor escrita,
chega mais longe que o rugido,
a dor escrita chega às mãos da minha amada.

América central, Misquitos
Versão: Herberto Helder.

pelo amor e pelo canto

2011-05-04T22:00:00.002+01:00

Nã sei bem de que cor é a cor do amaranto.
Mas pelo amor e pelo canto fica bem esse
amaranto aí (melhor do que se eu usasse
perpétua, que é outro nome que se põe a essa
flor) .
Amaranto murmura melhor.

Manoel de Barros.

O cheiro do vento

2011-05-04T16:59:00.000+01:00

" No fim tu hás de ver que as coisas mais leves

são as únicas que o vento não conseguiu levar:

um estribilho antigo

um carinho no momento preciso

o folhear de um livro de poemas

o cheiro que tinha um dia o próprio vento..."

Mário Quintana

Maio Maduro Maio

2011-05-02T10:38:00.000+01:00

Quem te pintou?

fim de abril

2011-04-30T16:55:00.000+01:00

Deitei a tarde pela janela e fiquei só
com a linha onde a luz se suspendeu
num tom rosado, tão calmo, quase
artificial neste fim de Abril, a descer sobre
o azul da minha voz. (...)

Não sei se tentava voltar aos braços
de alguma remota ilusão, se me fiquei
por um circuito de estilhaços ou qualquer
outra lesão silenciosa.(...)

Não era como se tivéssemos muito
a esperar das ruas, mas saímos
e depressa demos com o labirinto de excessos
na noite que o corpo nos exigia.(...)

Esquecemos tantas outras vidas.
sentados de costas para a entrada,
(...)

(...)
Os dois,
como é normal, mimando e entretendo
a carne agarrada aos ossos.

Diogo Vaz Pinto
A carne agarrada aos ossos
RESUMO a poesia em 2009

MEMÓRIA FRESCA DO HOMEM QUE JÁ FOI MENINO.

2011-04-28T07:01:00.002+01:00

Eu tenho memória dos campos de linho,
Do viçoso verde bordado a azul
Que a nortada embalava para uma sesta depois do meio-dia.

A memória de o separar do solo,
Da minha mãe que o tecia,
Da roca e do fuso que me tiravam o colo.

Os lençóis de linho anunciavam a primavera
Quando a sua pureza e frescura invadiam a minha cama,
Anos a fio numa juventude que julguei eterna.

A modesta flor azul já não espelha a frescura dos campos,
A nortada chega mas não tem linho para embalar.
Os lençóis dormem amarelecidos no baú,
Mas basta uma barrela e voltam a anunciar a primavera.

prece de lume ao vento

2011-04-17T00:10:00.004+01:00

O vento em burburinho pião
sem destino certo
roda no chão.

E os velhos
em rezas,
murmúrios
e, sal ao lume.

E o lume leão domado
em labareda e foguetório
desafiando o vento...

PM

Três definições para o poema

2011-04-16T00:10:00.001+01:00

o touro
que na arena é surpreendido
pela dor da lâmina

a bomba
que teme se espatifar
na casa onde um menino sonha

o corpo
que aberto sobre a maca
espera sua autópsia

Andréa Catrópa

Na madrugada

2011-04-14T06:00:00.002+01:00

O canto do pássaro
não é palavra
é música.

O primeiro compositor
compôs em pássaro.

Em canto de pássaro
Wolfgang acompanha Manoel.

PM

tecer a memória

2011-04-13T20:02:00.009+01:00

A minha memória dos campos de linho
não entrou pelo meu olhar.

Minha mãe contava os campos de linho
com flores azuis pequenininhas
bailando na brisa
como um céu de verão.

Minha mãe levantava cedo
e dizia: a manhã está fresca
como a água das fontes
e o dia lindo como uma rosa.

E estava.

Daí eu guardei memória certa dos campos de linho
tecida pelos olhos de minha mãe.

PM

Porque sim...

2011-04-11T17:11:00.004+01:00

Foto gentilmente cedida pelo Autor

fiquei com a face salpicada de água.
ou será, com o peito numa fonte?
as palavras só me dobram as dúvidas

O Jardim

2011-04-11T11:11:00.000+01:00

Pomar de mil cores
Asas de regressar ao azul
Esperança de água.

Mundos de filigrana orvalhada
Luz de todas as claridades
Sementes de água

Arbustos de novelos brancos
Ócio florido de Maios
Frutos de água

Encanto de pequenas coisas
Ninhos de regressar do azul
Fontes de água

PM

Lunar farside

2011-04-10T12:40:00.000+01:00

Foto tirada de http://apod.nasa.gov/apod/

É importante que nos lembremos do valor daquilo que não podemos tocar.

Não é verdade que o espaço vazio dentro da chávena é o que a torna útil?

Da mesma forma, o silêncio entre os passos, os espaços entre as notas musicais

e os espaços vazios no próprio espaço contêm todos os mistérios das suas formas possíveis.

Vera Mantero

Lua Nova

2011-04-09T11:36:00.001+01:00

Meu novo quarto
Virado para o nascente:
Meu quarto, de novo a cavaleiro da entrada da barra.

Depois de dez anos de pátio
Volto a tomar conhecimento da aurora.
Volto a banhar meus olhos no mênstruo incruento das madrugadas.

Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir:
Hei de aprender com ele
A partir de uma vez
- Sem medo,
Sem remorso,
Sem saudade.

Não pensem que estou aguardando a lua cheia
- Esse sol da demência
Vaga e noctâmbula.
O que eu mais quero,
O de que preciso
É de lua nova

Manuel Bandeira

O "Quim"

2011-04-08T15:07:00.003+01:00

O Quim é um tipo que vive no chão da vaca.
Ele coisa através dela.
Os olhos do Quim cheiram a bosta da vaca,
O seu nariz embrulha-se em imagens de erva.
O Quim coisa que mulher tem forma de vaca.
Ele anda parecido com vaca, cambado,
para não assustá-la e para não desidentificar.
Ele é manso como a vaca que ele amansa.
Quando o Quim era catraio,
no seu horizonte tinha vaca, prado e trabalho.
Se ele queria brincar, ele brincava de vaca,
com vaca.
Certo dia, o Quim parou nos nossos terreiros.
Ele era um pé-fresco que servia para brincar.
Era uma espécie de coisa falante às mijinhas.
Contamos aventuras dos cavalos das bicicletas,
da leveza da patela e da habilidade na macaca.
O Quim precisava de uma memória para nos dar.
Então, ele falou:- Quim mim puxa a vaca, vaca mim puxa Quim.
Ele ganhou o duelo.
Nenhum tinha uma memória tão fantástica!
Eu vejo o Quim de vez em vez
Agora ele tem musgo nos pés
está na idade da pedra.

PM

memória de sol

2011-04-08T11:10:00.000+01:00

O sol segue
da nascença para a queda
entre duas dores.
A dor que separa a manhã e
a dor que ama a noite.
No deslizar entre elas deixa
uma memória de esplendor.

Para trás fica a manhã,
chilreada de asas e
orvalhada de luminosa frescância.

À frente namora a tarde
que alcançará na vizinhança.
Não há como querer fugir desse horizonte.
O Sol empina-se sobre a tarde
e cai rubreando no seu regaço.

O que fazem à noite é do conhecimento geral.
No fim da noitada nasce a manhã.

PM

E danço...

2011-04-07T12:31:00.003+01:00

Estendi cordas de campanário a campanário;

grinaldas de janela a janela;

correntes de ouro de estrela a estrela,

e danço.

Arthur Rimbaud

Luz

2011-04-05T09:14:00.001+01:00

A luz deste dia é tão
ave
brisa
dança
sorriso
que o meu corpo deseja ser azul.

O corpo deste dia é tão
rio
flor
fruto
folha
que a minha luz deseja ser cor.

PM

Uma voz na pedra

2011-04-03T19:19:00.012+01:00

Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.
Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha ebriedade é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.

Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa

Carlinho Besouro

2011-04-03T14:54:00.001+01:00

Nasceu quieto.Branco.
Calado.
Olhos sem luz.
Tudo presságios.
Maus.
Outros, seus pares, aprendiam a escrever, a contar, a ler.
Ele rimava besouros com garrafas.
Flores com campos.
Meninas com sorrisos.
Outros aprendiam equações matemáticas, geografia, biologia.
Ele metia besouros nas garrafas.
Flores nas orelhas.
Olhos nas meninas que sorriam.
Contava os besouros no fim da jornada
e histórias épicas sobre bebedeiras de besouros.
De largo sorriso, oferecia as garrafas rimadas com besouros
às flores preferidas do seu coração.
Nesta inocentez foi escondido pelos pais, nos dias festivos.
Não viu casamento ou baptismo de irmão.
Nesses dias, deambulava com fome.
Comia flores, engarrafava besouros.
Bebia água nas fontes públicas.
Um dia, já homem, foi trabalhar
nas obras.
Passou um besouro.
Foi atrás dele.
A prancha não era o campo.
A planura ficava lá muito em baixo.
Esqueceu-se das alturas.
Voou por ali abaixo perfeito besouro.
Acabou no fundo do andaime.
A cara esborrachada na garrafa.
E os besouros aflitos, a rodá-lo...

PM

A SESTA

2011-04-02T11:34:00.001+01:00

A sesta é uma acamação de gente que
inventa duas manhãs em cada dia.

PM

Manhã Clara

2011-04-02T11:10:00.013+01:00

O dia explode no horizonte de nascer.
Na explosão a luz espirrou e
todo o azul se tingiu em sanguínea.
O sol que demorava no meio da tardinhança
veio luzeiro limpar a manhã.
Ele trouxe seus raios de apaga/dor
e a manhã vingou, para sempre, Clara.

A manhã, com segureza, é a parte do dia que se vê primeiro!

PM

sem milagres...

2011-04-01T00:01:00.001+01:00

[...]

- E então não sei o que dizer

junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas

que às vezes se despenham no meio do tempo

- não sei como dizer-te que a pureza,

dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo

os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

correr do espaço - e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios,
sinto que me faltam um girassol, uma pedra,
uma ave - qualquer coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres

que dentro de mim é o sol, o fruto, a criança,
a água, o deus, o leite, a mãe, o amor,

que te procuram.

Herberto Helder

in Poesia Toda

Mirada

2011-03-31T15:23:00.001+01:00

Comboios de luar

2011-03-29T22:32:00.007+01:00

Tu que dormes a noite na calçada de relento
Numa cama de chuva com lençóis feitos de vento
Tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento
És meu irmão amigo
És meu irmão
E tu que dormes só no pesadelo do ciúme
Numa cama de raiva com lençóis feitos de lume
E sofres o Natal da solidão sem um queixume
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher

Tu que inventas ternura e brinquedos para dar
Tu que inventas bonecas e combóios de luar
E mentes ao teu filho por não os poderes comprar
És meu irmão amigo
És meu irmão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei
Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um Homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher

José Carlos Ary dos Santos

Foto de Sebastião Salgado.

Perguntas

2011-03-10T09:32:00.001Z

...todo o cerimonial exclui a pergunta.
Não se interroga o rei no seu trono, o general na parada, o Deus na sua glória.

Agustina Bessa-Luís
Dicionário Imperfeito

O Segredo

2011-03-09T23:24:00.008Z

O segredo é indispensável numa civilização.
Se se anula o segredo, a pessoa não tem defesas.

Agustina Bessa-Luís
Dicionário Imperfeito.

Chaves

2011-03-09T22:53:00.006Z

Chaves são belos e delicados objectos

mas...

temos sempre

a Venezuela.

Ja ninguém diz...e é pena

2011-03-09T22:28:00.008Z

"Eu te oferecerei
pérolas de chuva
vindas de países onde
nunca chove"

Jaques Brel
Ne me quitte pas

A arte de ser feliz

2011-03-09T22:19:00.004Z

Houve um tempo em que minha janela
se abria sobre uma cidade que parecia
ser feita de giz. Perto da janela havia um
pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra
esfarelada, e o jardim parecia morto.
Mas todas as manhãs vinha um pobre
com um balde e, em silêncio, ia atirando
com a mão umas gotas de água sobre
as plantas. Não era uma rega: era uma
espécie de aspersão ritual, para que o
jardim não morresse. E eu olhava para
as plantas, para o homem, para as gotas
de água que caíam de seus dedos
magros e meu coração ficava
completamente feliz.
Às vezes abro a janela e encontro o
jasmineiro em flor. Outras vezes
encontro nuvens espessas. Avisto
crianças que vão para a escola. Pardais
que pulam pelo muro. Gatos que abrem
e fecham os olhos, sonhando com
pardais. Borboletas brancas, duas a
duas, como refletidas no espelho do ar.
Marimbondos que sempre me parecem
personagens de Lope de Vega. Às
vezes um galo canta. Às vezes um
avião passa. Tudo está certo, no seu
lugar, cumprindo o seu destino. E eu me
sinto completamente feliz.
Mas, quando falo dessas pequenas
felicidades certas, que estão diante de
cada janela, uns dizem que essas coisas
não existem, outros que só existem
diante das minhas janelas, e outros,

finalmente, que é preciso aprender a

olhar, para poder vê-las assim.

Cecília Meireles

Mulher

2011-03-08T22:54:00.011Z

O homem faz tentativas duma obra, a mulher opera sem necessidade de completar alguma coisa. Ela é um ser completo, princípio e fim, lugar, caso, dispersão do conflito em que a própria morte se descreve, se anuncia.

Agustina Bessa-Luís
Dicionário Imperfeito.

O baloiço do avô

2011-03-04T14:40:00.015Z

O avô, dono da figueira
de uma cama fez um banco

de namorar o carinho dos netos.

Com a outra parte da cama

fez um baloiço de prender

a admiração deles

e ganhou o seu amor ao

baloiçá-los na figueira.

Pés no céu pés na terra!

Tudo roda no baloiço!

Nas tardes de Verão

o avô os netos
e os gatos de olhos de vidro
comiam figos sentados
na sombra do baloiço
fazendo alianças com
cordéis de carinho

Pés na terra pés no céu!
Tudo roda no baloiço!

PM

Crónica de mundos desaparecidos.

2011-03-03T17:00:00.000Z

Os Miguéis de Sousa.
Conheci-os aos três, desde menina.
O Miguéis "Fusa".
O Miguéis "Carbono".
E o Miguéis "Trigas".
Todos pequeninos, secos como bacalhaus, homens de pouco mais de um metro e sessenta, sapateiros, fumadores amarelecidos pelo tempo, bebedores de pernas abertas e equlibrio precário.
Viviam de quase nada. O quarteirão de aguardente de madrugada com broa de milho. E daí até escurecer o ritual de seis ou sete quarteirões, religiosamente.
Pela tarde o Miguéis "Fusa", que foi o que melhor conheci, estava com a vista enublada e os pensamentos entorpecidos, e dizia uns piropos corados, às raparigas solteiras que passavam...
Ele treinava equilibrismo todas as tardes, não só com ele próprio, mas com o seu chapéu na cruita da cabeça rala, e com o cigarro no canto esquerdo da boca, à ponta do lábio de baixo.
Quando não tinha o seu quarteirão de aguardente resmungava sozinho e fumava "quentuques" uns atrás dos outros.
Isaurinha não era mulher nem de medos nem de arreios, deixava-lhe o almoço feito e desaparecia todo o dia, na casa dos lavradores de Sousa. Dizia-se para ouvidos de bébé que ela se deitava com os lavradores, nos campos e nos montes, na Primavera. Fama que ganhou com o nascimento da sua primogénita, em solteira.
À noitinha aparecia a Isaurinha folgada e feliz, com os sacos de feijão, das batatas, das hortaliças, da "tora", nos braços cansados.
Lá vinha ela, fazer o jantar ao Miguéis, que a essa hora já nem as calças segurava.
Com a Isaurinha aprendia-se a encabar cebolas, a virar feijões e milho na eira, a descascar favas, a lavar as tripas do porco, para o fumeiro, a depenar galinhas, a fazer canjas, a talhar lombrigas, a fazer chás para abortar, que nada abortavam, a falar baixinho das coisas da "passarinha". Aprendiam-se coisas que hoje não servem para nada. Mas aprendiam-se!
Com ela também se aprendia a cheirar, e a ver ao longe, nos montes, as figuras de homem e mulher a caminho de enlaces clandestinos.
A Isaurinha apanhava fetos para chamuscar os porcos dos vizinhos, que tinham morte marcada para breve. Filosofava sobre a morte dos porcos. Que era rápida, trazia alegria à casa, e a não ser raramente, morria-se vivo e são.
Quando o Senhor Miguéis morreu ninguém pensou muito nisso. Assim, como assim, ele já estava um pouco morto, há muitos anos.
Algumas crianças tiveram pena, porque ele era os olhos presentes nas suas brincadeiras, todo o dia...
Mas quando morreu a Isaurinha, muitos anos mais tarde, as crianças que já eram jovens ou adultos tiveram um choque na esfera das possibilidades, é que a Isaurinha é imortal.

cartas anónimas

2011-02-19T17:25:00.003Z

Pensei,
Meu amor,
escrever-te cartas anónimas
cheias de sentimentos que crescem para fora
e de pudores só vistos dentro

mas, a minha letra é feia
a minha pele não é fina
o meu fora não é de bonita
e o meu dentro tem muitas coisas de fora.

talvez,
meu amor,
tudo se possa esconder
com uma morada anónima.

Mas,
meu amor,
com tanto anonimato
nunca me vais conhecer...

O Universo

2011-02-07T11:47:00.003Z

Uma viagem de dúvidas
pontilhada de sinais de luz.

P.M.

o grito de uma flor

2011-02-06T11:26:00.016Z

farejo
o grito de uma flor
rubra
de raiva
de braço dado
com outras

em direcção ao cemitério...

P.M.

As vogais do fogo

2011-02-06T11:10:00.001Z

na igeja
dizer em voz alta os nomes
bebê-los ao som do coro
e esperar
que da eternidade caiam
as vogais
que criaram o fogo

P.M.

A Andorinha ou Tudo é relativo

2011-02-05T22:45:00.001Z

Da andorinha dificilmente se dirá
que é um animal feroz. Pelo contrário
Convêm-lhe adjectivos como grácil.

Mas a grácil andorinha abre
para o mosquito um boca aterradora.

A.M. Pires Cabral
Resumo a poesia em 2009

Flores para os ouvidos #2

2011-02-01T21:35:00.000Z

O Caos é uma Ordem por Decifrar.

José Saramago

Flores para os ouvidos...

2011-02-01T19:09:00.000Z

Sempre chegamos ao sítio onde nos esperam.

José Saramago

A Esperança

2011-02-01T17:55:00.002Z

É o sentimento da semente.

Reconciliação.

2011-01-17T19:07:00.002Z

Obrigada G.

gente

2011-01-01T12:00:00.001Z

Gente com sonhos, gente com garra, gente que procura e sempre agarra. Gente estranha, gente comum, gente que desfila para lugar nenhum. Gente esbaforida, gente calma, gente que quebra a alma. Gente triste, gente contente, gente ausente e gente presente. Gente grande, gente especial, gente tão conhecida e tão banal. Gente diferente, gente parecida, gente tão amarga ou tão sofrida. Gente que ri, gente que chora, gente que corre e nunca demora. Gente que aprende, gente que ensina, gente que é adulto e gente que é menina. Gente livre, gente morta, gente que se esquiva e anda à solta. Gente da rua, gente da vida, gente que foge e não tem saída. Gente que engana, gente que mente, gente que viaja a fingir que é gente. Gente que é força, gente que é vitória, gente que é vida e gente que é glória. Gente que é gente, gente de raiz, gente que escreve e sente o que diz. Gente que é grito, gente que é avesso, gente que é mito de gente com preço. Gente de caverna, gente lampião, gente que é luz na escuridão. É esta gente que faz a Viagem, gente que chega, gente que fica e gente que parte para outra paragem.
Gente que fica para sempre no coração da gente.

Refazer

2010-12-31T13:22:00.002Z

"Como seres humanos a nossa grandeza reside não tanto em ser capazes de refazer
o mundo, mas em sermos capazes de nos refazermos a nós mesmos."

Mahatma Gandhi

O Menino Jesus habitual

2010-12-24T15:51:00.003Z

Descalço venho dos confins da infância,
E a minha infância ainda não morreu...
Em face e atrás de mim ainda há distância.
Ó Menino Jesus da minha infância,
Tudo o que tenho, e nada tenho, é Teu!

Pedro Homem de Mello

Dona do Fogo

2010-12-14T13:18:00.005Z

Sou dona
do fogo
As
as minhas mãos
espalham o Sol

Na sala...

P.M.

2010-12-11T22:31:00.006Z

Do toque
da minha pele
vê-se
a espuma
do teu mar
em horas de ponta

PM

A Bela de Outono (Porto)

2010-12-05T19:59:00.000Z

As flores

2010-12-05T19:41:00.000Z

A "home tree"

2010-12-05T19:01:00.003Z

os olhos e os frutos

2010-12-05T18:40:00.000Z

A hora do chá

2010-12-05T18:27:00.000Z

Na ponta da madrugada

2010-12-05T18:02:00.001Z

A Água e os Açores

2010-12-05T17:48:00.001Z

férias, bem ditas férias...

2010-12-05T17:39:00.003Z